La prisa no nos deja ver a quien tenemos delante

Hace unos días iba manejando por Mérida cuando me encontré detrás de un automóvil de autoescuela. Avanzaba despacio, frenaba con demasiada anticipación y parecía necesitar una eternidad para decidirse a dar vuelta. En otras circunstancias, probablemente habría soltado alguno de esos comentarios que hacemos dentro del coche, convencidos de que el otro conductor puede escucharnos.

Pero esta vez fue diferente. Vi el letrero de autoescuela y, de pronto, me convertí en el conductor más paciente de Mérida. Guardé mi distancia, esperé tranquilamente, lo rebasé con las direccionales y hasta volteé a regalarle una sonrisa de ánimo. Casi me faltó bajar la ventanilla para felicitarlo.

Seguí mi camino bastante orgulloso de mi buena acción, hasta que una pregunta terminó por arruinarme la celebración: ¿habría tenido la misma paciencia si aquel coche no llevara el letrero de autoescuela?

Conozco la respuesta. Probablemente no. El tráfico de Mérida tiene una curiosa capacidad para transformar nuestra personalidad.

Podemos salir de casa siendo personas educadas y comprensivas, pero basta encontrarnos con alguien que no avanza cuando cambia el semáforo para descubrir una versión de nosotros mismos que preferiríamos no presentar en sociedad.

Lo curioso es que nunca sabemos quién va manejando el otro automóvil.

Tal vez es una señora mayor que comienza a perder la confianza al volante, pero todavía necesita salir sola. Quizá es un padre que acaba de recibir una llamada del hospital, alguien que perdió su trabajo esa mañana o una mujer que viene llorando después de una discusión.

También puede ser alguien distraído con el teléfono. No pretendo justificar las imprudencias ni convertir nuestras calles en un concurso de paciencia infinita.

Pero me quedé pensando en algo: aquel letrero de autoescuela no hizo que el conductor manejara mejor.

Hizo que yo me comportara mejor. Parece que necesitamos conocer las dificultades de los demás para concederles un poco de comprensión. Como si el dolor, el miedo o la tristeza tuvieran que anunciarse en el medallón trasero de cada automóvil. Desde aquel día intento recordar esa lección. No siempre lo consigo. Sigo siendo humano y sigo manejando en Mérida.

Pero ahora me pregunto cuántas veces habré tocado el claxon a alguien que hacía un esfuerzo enorme simplemente por llegar a casa. Cuántas veces habré insultado a alguien que acababa de recibir una noticia que le cambió la vida.

Y me duele pensar que, mientras yo tenía tanta prisa por llegar a algún lugar, quizá hubo alguien a mi lado que solo estaba intentando no derrumbarse. Porque hay personas que no necesitan que les cedamos el paso. Necesitan que, por una vez, no les hagamos más pesado el camino.

Doctor en ingeniería mecánica y maestro en bioética