Un despechado Trump

La indignada esposa le dijo llena de enojo al juez de lo familiar: “Quiero divorciarme de mi marido, Su Señoría. Lo sorprendí en mi casa haciendo el amor con una desconocida”. “Desconocida para ella, señor juez –acotó el tipo–. Yo la conozco rete bien”... Picia era poco agraciada. Lo digo con el mayor respeto. La visitó en su depa un joven a quien recientemente había conocido, y le sirvió una copa de coñac. Una vez que el visitante la hubo bebido, Picia le dijo: “Dame un beso y seré tuya para toda la vida”. Replicó el galán poniéndose en pie para irse: “Te agradezco que me lo hayas advertido a tiempo”... Ingrata palabra es “despecho”. La definieron los señores de la Real Academia de la Lengua, si no en forma breve sí de manera expresiva: “Despecho. Malquerencia nacida en el ánimo por desengaño sufrido en la consecución de los deseos o en los empeños de la vanidad”. Creo que ese insano sentimiento, el despecho, carga Trump después de su aplastante derrota electoral. Alguna vez pensé que la lectura de los buenos libros hace bueno a quien los lee. Estaba totalmente equivocado. La vida me hizo conocer a más de un culterano que, pese a sus lecturas, llevaba en sí el triste pecado de la envidia y la más fea culpa de la ingratitud. Mi tío Rubén hacía una añadidura a la conocida frase, y postulaba: “Los viajes ilustran... a los ilustrados”. En igual forma, el trato con los libros hace mejores a los buenos. El mezquino, aunque lea una biblioteca, seguirá siendo mezquino. Pero advierto con alarma que estoy cayendo en el sermoneo, así que vuelvo sobre mis pasos y hago dos preguntas, aunque sea al viento. La primera: ¿Qué fue lo primero que hizo el simiesco ocupante de la Casa Blanca después de perder lo que perdió? Nombró como jefe de su gabinete a Stephen Miller, el creador de esa execrable Gestapo que es el ICE, en la cual ha sido principal promotor de la política persecutoria contra los migrantes, especialmente los de origen mexicano. Eso es como haber nombrado a Himmler o a Reinhard Heydrich. La maldad de Trump no se debe a la falta de libros. Es ínsita, o sea, consubstancial a él. Así, despechado por su vencimiento, dio ese zarpazo dirigido principalmente contra la comunidad hispana. No puedo arrogarme la representación de esa numerosísima congregación, pero por este medio le hago llegar a Trump todo el variado repertorio de maldiciones que poseemos los mexicanos. Y ahora la segunda pregunta: ¿cuál es la capital de Dakota del Sur?”... El marido llegó de un viaje antes de lo esperado y, aunque eran las 5 de la tarde, encontró a su mujer en el lecho en traje de Eva, o sea, sin ropa, y en estado de singular agitación. No sólo eso: también oyó ruidos en el closet. “Ha de ser el eco” –le dijo, aturrullada, a su consorte. Se puso éste frente al closet y dijo: “Oé”. Y el eco: “Oé oé oé”. Dijo: “Uá”. Y el eco: “Uá uá uá”. Dijo luego: “Constitucionalísimamente”. Y el eco: “¿Qué?”... Don Ruguito, señor de muchos años, casó con Farfalina, mujer en flor de edad. Sabedora de las limitaciones de su marido, la desposada le pedía el cumplimiento del débito conyugal sólo cuatro veces al año: en su cumpleaños, en el de él, en Navidad y cada 14 de septiembre, aniversario de la victoria (dudosa) de Jack Dempsey sobre Luis Ángel Firpo, pues era muy aficionada al box. Un día ella salió de compras, y don Ruguito sintió la urgencia de desahogar una necesidad menor. Le sucedió que, por más que hurgaba, no podía encontrar la parte que requería para cumplir tal fin. Dirigiéndose a su entrepierna, le dijo con voz tierna: “No te asustes, preciosa; no te escondas. La ninfómana no está”... FIN.

⁣​​‌​‍‍‌‌‌⁠⁠​‌⁠‍⁠⁠‍​‌​‌‍‍⁠‍‌​‍‌‌‌⁠‌​‍​​​​​​​​​‍⁠‍​​​​‍‌​‍‍‍‍​‌​‌‌⁠‌⁠​⁣Lee la nota completa en vanguardia.com.mx