Murió la rotativa y el reportero la llora desde el sillón

Allegro de las sillas vacías. La rotativa yace panza arriba, cual cabrito sin brasas. Antaño rugía. Hoy ronca. En la redacción sobran treinta escritorios y faltan treinta cristianos. Solo persiste la maceta de plástico, más puntual y menos mentirosa ante el subdirector.

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